O Santo de Cicatriz

O vento soprou forte, levou longe a bituca do cigarro. Pensou acender outro, mas deslumbrou uma encenação que fazia quando criança “fazer mudar a direção do vento com a força do pensamento”. Sempre dava certo e até ele mesmo se assustava, mais até que os garotos das vizinhanças. Era um quadro estranho aquele guri mirrado, olhos fecha dos, cabelos ao vento, os braços abertos, as mãos esticadas, depois os dedos se fechando lentamente até formar uma espécie de concha, se imaginava em outros lugares nunca antes visitados, diferentes entre si, sentia a brisa do vento, contava dez, doze, quinze segundos e abria os olhos e as mãos simultaneamente numa espécie de explosão. Bum! Dizia, e avento imediatamente mudava de direção.